В долине, где река течет, как песнь,
Там, где небесный свод встречает лес,
Там жил поэт, влюбленный в каждый вздох,
Слова его летели, словно свет.
Он пел о том, как сердце рвется в бой,
Как в тишине рождается рассвет,
Как в губы влюблены слова весной,
Как в памяти пылает жаркий след.
Здесь каждый лист, как страница судьбы,
Здесь каждый звук — гармония души,
И в каждом взгляде — тайны и мечты,
И в каждом вздохе — боль и миражи.
В его стихах, как в зеркале, виднелись
Все радости и горести веков,
Все слезы, что на землю пролились,
Все смехи, что звучали средь лугов.
Он пел о хрупком счастье и о горе,
О том, как мир, как жизнь, как бытие —
Все это, словно птицы в синем море,
Летит, сливаясь в вечное мгновенье.
И в каждом слове — трепет и надежда,
И в каждом звуке — вечности черта,
В его стихах — любовь, как в сердце нежность,
И жизнь, как нить, что вьется без конца.
Так он писал, сливаясь с небесами,
Так он творил, как будто бы молясь,
И в каждом вздохе, в каждом звуке, сами
Рождались строки, как любовь, как страсть.
И в этом мире, полном тайн и света,
В его стихах находили приют
Все те, кто верил в чудо и в рассветы,
Все те, кто знал, что чувства не умрут.